A toda noite o tempo passa,
à todo dia a noite vem,
à toda hora as tardes parecem calmas,
só por uma chuva, incômoda torrente...
que abre os véus cinzentos do nevoeiro
às nuvens brancas de algodão-doce.
À tardinha as nuvens vão...
rarefeitas, opacas ao horizonte,
de fusiformes alíneas ao sopro,
que cresce ao vento desgastado
de toda força das massas frias e quentes.
Apinhado ao fim fragmentado,
das hordas antes expansivas,
e que jazem ao recorte do retrato
ao tempo taciturno de antes
que hora e meia aparece avante.
