Aos tresloucados acudidos desta hora
afama a lágrima que rola
escorridas nos vencilhos do rosto;
imaculado que empresta a um santo
o domo em tela que seguro aferra,
alma quebrantável de um descuido
Vinham indo beirando tortos,
um calo, um doído, um vício
que encobria o pranto
nas longas violas que choram.
O cima, declive de um bêbado atroz
que acampa nos caminhos
seus infortúnios percalços.
Titubeia, ali em descamba desordem
uma espécie de asceta, ao desdém;
o frio, do calor, da chuva e também
o materialismo predico que advém.
Crise daqueles que não creem,
esperança de um futuro que só
e possivelmente vem.
