A vida vira uma brecha,
um lance a qual se precisa
em todo instante agir,
mesmo quando não de sabe
o que lá encontrar.
Vago eu na vida instante,
um muro que sobe sobre,
e sobre o todo engole,
as bermas de todo sempre,
tal um mudo que fale.
Ele nem sempre é,
foi enquanto existia
através de um nome:
era a brecha que havia,
e seu lugar no mundo.
A berma das tardes de sons,
de gostos e sensações,
dos refrigerantes na mesa,
e do estoque na dispensa,
e tudo lá fazia sentido.
Agora, penso eu de lá,
a vida que me brechou...;
quando tanto se estreitou?
e a berma em mim esmagou?
E tudo era um faz de conta.
E tudo passou, até a berma;
a brecha nos meus olhos,
que pregam por agir,
mesmo quando não há
o tempo para ir.
